Las cosas que van pasando

Hay una canción que mi papá ama, que se llama Las Cosas que van pasando, que nos cuenta un poco de la realidad latinoamericana, pero que hoy justamente hoy me ha hecho pensar en las cosas, todas aquellas que pueden pasar mientras uno sigue inmerso en su mundo. Ya sea escribiendo, leyendo para los exámenes finales o jugando. No es una canción muy alejada de la realidad. Uno se puede sentar en un café y ver las cosas que van pasando, la gente que camina con su propia historia, con sus propios problemas, sus propios karmas. Pasa el país, el continente, pasan muchas vidas estúpidamente. Mientras yo estoy en la mesa de un bar…

Si uno se pone a pensar, mientras dormimos las cosas siguen pasando y cuando ya no estemos lo seguirán haciendo. Sucedieron antes que llegáramos al mundo y cuando hayamos muerto pasaran y pasaran. Así que para aquellos que en verdad creen que el mundo gira en torno a ellos pueden respirar profundamente, tomarse un té y caer en cuenta de su realidad. La vida pasa y pasará con o sin aquellos que tienen el ego más grande que la propia vida.

Las cosas que van pasando. Es que a todos nos van pasando cosas. Algunas no las podemos entender, otras son sumamente claras y por otro lado están aquellas que iremos entendiendo a medida que nos permitan. Como todos, alguna vez nos hemos sentada a ver las cosas que van pasando, esta semana a yo he visto pasar:

• Una pequeña universitaria ahogada entre monografías (muy neurológicas) , sin perder las ganas de ir a ver Harry Potter.
• Universitarios desfilando por la caseta de fotocopias, para ir recolectando las lecturas para los finales.
• Un chico cansado por la falta de sueño. (¿Agobio por estudiar?)
• Mi madre estresada por la gripe de mi hermano.
• Mi papá, como siempre, dando vueltas como pollo a la brasa sin arreglar las cosas.
• Mi abuela renegando, ya olvide por qué, seguro porque mi papá da vueltas como pollo a la brasa.
• Andrea, agobiante, preguntando si la comida estaba rica. (Esta semana..no tanto)
• Mario y Ximenita radiantes por el cumpleaños de Ximenita.
• Miguel, idolatrando desde su sitio a Teresa Rally, en nuestra última y magistral clase de teatro.
• Como muchas chicas ella, entre la espada y la pared, llegando a la conclusión que todo es tiempo.
• Male, sentada frente a la computadora, pensando que pasará con ella.

Tina y Betina - Betina no puede hablar

T: Tengo mucho frío
B: Ah eso te pasa por no haber traído tu abrigo. Conclusión: eso te pasa por lorna.
T: Oeee yo no soy lorna.
B: ¿Te estás congelando, no?
T: Si.
B: Entonces si lo eres. L O R N A
T: Nooo
B: Si.

Vocecitas: OMEG! Cállense par de dementes / Oh por dios que se callen ya! No puedo dormir, necesito dormir mínimo 8 horas para no arrugarme/ Ah por favor las dos son un par de lornas. Punto/ Uhhh! Cállate y péinate ahí viene Chuck.

T: Tu también péinate.
B: ¿Quién más se peina?
T: Las voces pues lorna.

C: Hola
T: Hola
B: ……
T: ¿Betina?
B: Ah…HOLA.
C: ¿Cómo están?
T: Con frío
B: ……..
C: ¿Betina?
B: Ah, sí. Yo, bien, aquí, bien. Muy bien.
C: Que bueno. A ver cuando jugamos rápido.
T: De hecho que ganamos
C: Cuídense, nos vemos.
B: ¿Ya te vas?
C: Si, el pasto me llama.
T: Chau.
B: buah.....Chauuu

Vocecitas: Ahora sí que te excediste Betina / No sé en verdad si no es más lorna porque no practica / Bueno al menos ahora no tartamudeo…tanto. / ¿Me pregunto quién será la más lorna ahora?

F O T O S de todos los tiempos

Definitivamente una de las mejores cosas con las que puedo contar son las fotos. No sólo recuerdo, sino que me rio y a veces uno recapacita y se da cuenta de lo extraño de las situaciones. Para ustedes, algunas fotos..de auqellas que guardo en mis archivos.

Declaración de la Independencia, según los muchanchos.

Mario: Don José de San Martin / Sandra y Ximenita: Las tapadas limeñitas / Rose: El español que reniega por la independencia. / Male: ¿Huyendo con el ejercito realista? / Fotográfo: Jimena Mena

Norman Bates

Partituras

Rose, feliz con sus partituras, aunque aún no nos toca ni una nota en el violín . Sabemos que pronto hasta un concierto.

Tubo Bizzaro

Bizarro. Los Pedros....con el tubo. ¿Querrán hacer el baile de Adal Ramones?

Patty y Fernando Verdasco Ay Patty! que haremos con ella? Tratando de secuestrar a Fernando Verdasco en la Copa Davis 08.

Pictonary Cuando se juega Pictonary, todo dibujo es permitido.

Come Marcelo.Come Marcelin comiendo su pizza! Le da hambre puess!

Callada

De ahora en adelante y reuniendo todas mis fuerzas me quedaré callada. Si, es la decisión tomada. Lucharé contra mis incorregibles deseos de hacer mis comentarios y si es necesario me morderé la lengua.
Si me preguntan, recordaré que no debo hablar porque siempre termino diciendo todo menos lo que te gusta. Mis conclusiones nunca concuerdan con las tuyas y encima soy muy mala tratando de no ser tan cruel. Siento no poder decir la verdad que tu quieres o tal vez por no entender las bromas. Lo siento, yo no soy comúnmente radiante y feliz, creo que mis comentarios tampoco. Me torturas, me preguntas lo que opino, pero no tiene sentido porque no te interesa lo que digo. Ya a nadie le interesa, o tal vez sí. En fin aún no sé, pero está claro que a ti no.
No callaré con todos, sino con algunos. NO! No me quedaré callada con algunos, sólo contigo hasta que aprenda a ser más buena. Me callo porque ya no quiero pelear.

BAGUA, llamado a la conciencia social

Los eventos ocurridos la semana pasada en la localidad de Bagua son un claro ejemplo de la crisis interna en la que nos encontramos. No se trata de un problema nacido en la actualidad, no es de hace un mes o hace 10 años. No se trata de un gobierno o una nueva tendencia económica, es un problema que se viene arrastrando desde nuestros inicios como república. Bagua es una muestra más de la incompetencia, no sólo del actual gobierno sino también de los anteriores, para ejercer un plan de integración nacional que no sólo se ocupe del desarrollo económico sino que implemente mejores medidas de salud, integración y educación.

Otro factor importante es que Perú no es Lima, sin embargo la capital del país vive de espaldas al resto, creyendo que se puede pagar con vidas el desarrollo de la llamada modernidad. Lamentablemente este es un problema que se viene arrastrando generación tras generación y tiene su más crudo reflejo en la literatura nacional. Tanto Solari Swayne, Salazar Bondy o Julio Ramón Ribeyro nos demuestras como la modernización nos ha pasado la factura con la vida de nuestros compatriotas. Sus obras literarias reflejan a las personas más grises, a los olvidados de la sociedad nacional, a los olvidados por el gobierno, a los olvidados por Lima, quien no es consciente que en sus manos radica gran parte del futuro nacional (Lima representa el 30% de los votos a nivel nacional). Hoy aquellos que han alzado su voz de protesta son los mismos que son excluidos de los proyectos de modernización, industrialización y urbanismo. La literatura, no ha hecho más que hacer un llamado a la conciencia nacional, durante años y con mayor fuerza desde los 50, desde el teatro y luego con la narrativa. Muchos artistas nacionales han tratando mediante sus obras que se deje de mirar hacia el mar y que se voltee hacia nuestra latente realidad, hacía la sierra y la selva. Nos han pedido a gritos que nos demos cuenta que detrás de los viajes turísticos y las fotos con los niños con ponchos coloridos hay toda una diversidad de culturas, hay pueblos y hay vidas que han sido y seguirán siendo ignoradas por el sistema político nacional.

Ignorados por el resto de ciudadanos, que ahora los miran como “unos salvajes”. La pregunta es ¿No serán salvajes aquellos que no pueden ver más allá de sus narices? ¿Quiénes son los salvajes, los que reclaman o los que oprimen?

Los ataques a los policías son lamentables y tanto las muertes de los nativos como la de policías y otros civiles no tienen justificación alguna, pues la justicia no puede ser tomada en las manos del pueblo, pues se convierte en una ilegitimación del poder. Sin embargo, hay que remarcar que lo ocurrido en Bagua es la muestra del desborde al que ha llegado el cansancio de los pueblos indígenas por no ser escuchados. Bagua es simplemente una muestra del sentir de las comunidades selváticas y andinas. Es sólo un botón de lo que se viene sucintado al interior del país, sin que nos percatemos. Estos vacíos dejados por el estado no sólo se reproducen en los periodos de “modernización” implementados por el gobierno de turno, sino que dan pie a la incursión de grupos subversivos como sucedió durante los años 80, dándole paso a 20 años de conflicto armado. Siendo nuevamente los mayores perjudicados los pueblos de la sierra y de la selva. Los más vulnerables ante el caos y la violencia.

Nada justifica los asesinatos cometidos por ninguno de los dos bandos, pero como dije anteriormente esto es la respuesta más desesperada de un sector de la sociedad olvidado desde siempre. Este es sólo un llamado a la conciencia nacional y espero realmente que sirva en algo para que los peruanos no siga viendo al Perú por la televisión sino que se dé cuenta que hay que conocer y oír antes de juzgar o excluir.

Carta 2 - De una novia ya no tan enamorada

Hoy se han detenido mis caminos y me he quedado en medio del caos. El mismo caos que generan mis ideas y tus palabras. Tus juramentos de amor, que me abruman y me enaltecen. No puedo seguir y lo siento, pero ahora mi alma está fría, ya no te hallo y no creo que lo pueda hacer. Seguiré de ahora en adelante sola, sin tus besos y tus caricias. Sé que extrañaré tus palabras y tus brazos, extrañaré el calor de tu cuerpo en cada noche de invierno. Siempre llevaré en la mente las cómplices miradas en medio de la cena con tus padres, pero lo siento. YA NO PUEDO.

Tanto amor me abruma, tanto cariño me ciega, tanta pasión me enclaustra. Me ata a ti para siempre sin que me dé cuenta. Ya no puedo seguir el mismo camino, ya no puedo seguir a tu paso y sonreír. Ya no quiero sonreír, quiero gritar. Ya me aburrí de ser la más linda y la más dulce, que me quieras como nadie en la vida y que cada centímetro de mí te sea perfecto. Ya no puedo seguir siendo algo perfecto para ti, cuando para mí el andar de mis pasos se ha convertido en una cárcel de tu amor. El mío no basta, no alcanza, no ama como tu amas. Hoy me voy, siendo la niña mala de los cuentos, pero si no me voy, seré la infeliz. Seré aquella a la que aman en una urna de cristal. No puedo seguir encerrada, no puedo seguir enamorada ni enamorándote.

Sé que mi esperanza por algo mejor me guía. También sé que me odiarás, con el alma y las entrañas. Me detestarás y seguramente llorarás por mí. Llorarás mientras tu madre me maldice. Me vas a maldecir, me vas a recordar como quien te destrozo y en las calles mi nombre será restregado. Pero ahora, no me importa lo que le pase a mi nombre o como queden tus recuerdos. Ahora me importa mi felicidad, o la poca que me queda. No sé si alguien más me llegué a querer, no sé si los hombres me vuelvan a ver como alguien de fiar, no sé más que a donde vaya estaré sola. Con mi mente, sin tus palabras y con mi cuerpo, que ya no será tuyo. Ni mis ojos ni mi boca. Mis piernas se enlazaran solas y mi cuerpo aprenderá ha abrigarse sin ti. Todas las hermosuras del amor en sagrado fuego, solías decirme como en aquella canción de los primeros días. Pero tu fuego me quemó, sacó lo peor de mí, y como yo no quiero ser lo peor, me voy para salvarme. Para no ser querida nuevamente, ya no quiero un amor en Paris sino quiero vivir sola porque tanto amor a mi me hace daño.

También te quise, pero no puedo querer más. Adiós.

Romance Sonámbulo

De lo mejor de Federico García Lorca, uno de mis poemas favoritos. Un anuncio de su propia muerte.

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser, con
las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna por
donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde cama, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.